Archives par catégories

Comment capturer les vibrations d’un monde en perpétuel mouvement tout en se débarrassant des lianes étouffantes qui nous collent la peau, parvenir à déconstruire et pardonner ? Et surtout, que soulève la chute des arbres, l’abattage des branches qui, jusqu’ici, obscurcissaient la mémoire ?

Patrick Lacan et Marion Besançon imaginent dans Verts un futur possible, sous la forme d’une dystopie utopique où les corps sapiens deviennent des berceaux bourgeonnants de vie végétale.

L’imagination sans limites de Cory, glissant entre réalité et fantastique, nous happe. Autour de lui gravitent une sorcière accompagnée d’un Homme-Lune, un poisson légendaire à la gueule immense, un cowboy pro de la gâchette et une diablesse en culottes courtes. On vole accroché·es à ses ailes, nous heurtant au goût métallique et froid du deuil, nous régalons avec lui de tarte au potiron et nous inquiétons en chœur pour les nuits blanches et les eaux noires. On se rappelle, on ressent. La féérie et l'enchantement sont là.

Il s'agit d'une véritable cavale gothique, où les heureux concours de circonstances et les hasards sinistres se succèdent avec une frénésie qui nous happe, tandis que la roue du destin entraine les personnages dans sa ronde infernale. 

On retrouve dans ce livre l’amour inconditionnel de l’auteur pour la nature et le cœur des hommes, pour les liens fraternels qui inventent leur propre langage, pour les paisibles et tendres fantômes, pour la vie qui s’égraine et s’envole, portée par le vent léger.

C’est ainsi que se crée un jeu de miroir labyrinthique entre les lignes aux envolées lyriques pitoyables du premier et celles nimbées de mensonges malsains du second, où une parade de reflets déformés par la rivalité se fait écho.

Ceux qui ne meurent jamais est une chevauchée nébuleuse, où résonnent la fanfare des repas entre ami·es, la poésie bucolique de la nature laissée ensauvagée et la poussière dorée des souvenirs d’enfance.

Qui sommes nous, nous autres individus, êtres sensibles parfois engloutis par des vagues d'émotions ? Introspection et vulgarisation sont au programme pour tenter de démêler tout cela, avec le roman graphique et autobiographique Sur le bout des doigts et Émotive, une BD de développement personnel bienveillante et bourrée d'humour. 

On pourrait dire que ce roman se déroule au final comme l’existence, sans début ni fin, jalonné de rencontres et sillonné de regrets. On se laisse porter par le ressac des mots de Kevin Chen, sous lequel affleurent la quête de liberté, la peur du rejet, les traumas latents, mais également l’amour et ses facettes les plus éclatantes ou les plus terribles.

Sobrement intitulé Koumiko, ce roman d’Anna Dubosc saisit et rassemble les fragments d’une pensée qui s’effrite. Son verbe est rapide, frontal, d’une honnêteté sans fard qui percute et où se fait ressentir l’urgence d’immortaliser l’entièreté disloquée de sa mère, sa présence parfois contraire à tout ce qu’elle a toujours incarné.

En disposant les fillettes au cœur de son récit, elle dresse le portrait sans fard d’un corps domestique commun, bouffi de dictats préconçus et de désillusion. Avec un recul extrêmement analytique où l’on sent poindre une ironie farouche, elle dissèque avec flegme le quotidien cloisonné de ces deux protagonistes, de leur petite enfance à leur adolescence.

Un écrivain explore l’orée de sa vieillesse tout en profitant de la foule de bonheurs simples jalonnant son existence. Auprès de sa femme Livia, du chat Lennon et du chien Pablo, il s’occupe de son jardin, converse avec les fantômes des êtres chéris, et s’adonne à de longues promenades dans la campagne environnante lorsqu’il n’écrit pas au creux du secret d’un carnet. 

Récit de survie où exultent les turpitudes humaines, frivoles comme profondes, Je ne dis rien de toi que je ne vois pas en toi joue sur la dualité située entre souillure et apparats, pauvreté et splendeur

Parfois, Constantin peut s’échapper et laisser vagabonder son esprit, à l’abri entre les branches d’un arbre, sous la tranquille surveillance de sa sœur Mano. La douce Mano, qui dévore pour remplir le vide de son cœur, elle aussi victime du climat despotique sévissant jusqu’au plus profond d’elle-même. 

Lorsque Hai-Anh écoute sa mère lui conter son adolescence, le mot Sống s’impose naturellement à elle. Ici, ce terme signifiant « vivant », « en vie » célèbre le cheminement personnel parcouru, accueille des êtres qui se racontent, se comprennent au-delà des discours et s’apprivoisent.

"C’est ainsi que je le comprends, c’est comme cela qu’on me le raconte, c’est ce que je lis." Le peuple d’ici-bas : portrait de Christine Brisset, femme ordinaire ayant œuvré corps et âme dans un esprit de désobéissance solidaire et merveilleux.

Entrant dans l’intimité du chagrin et des souvenirs avec respect et délicatesse, Jirô Taniguichi dresse ainsi le portrait d’une relation muette malmenée par les non-dits, mais avant tout marquée d’un immense amour.

Alors que Marion Duval vagabondent au cœur de thermes abandonnés, les frères Glacère démantibulent un trafic de faux papiers dans le Cherbourg des années 30. La couleur des secrets et Hôtel Atlantico, aux éditions Bayard et Casterman.